Pas la peine de crier

Mathieu Boogaerts baert©rf

Sur un plateau, des souvenirs posés dans le désordre, toujours. Celui d’un disque acheté parce qu’il n’y avait pas de couverture, mais un papier petits carreaux, plié glissé, et deux stickers, un orange un bleu, collés sur le plastique. Je me disais, "c’est de la couleur cette musique"…Un autre jour, un concert dans un appartement. De la moquette ou je ne sais plus, un ampli, une guitare. J’écoutais les mots, évidemment, la voix, évidemment, mais l’instrument surtout, qui convoquait à mes oreilles, des choses venues d’avant. Des vieux rythmes, quelque chose que portent en elles les musiques traditionnelles. Ces vieilles choses qui aspirent toujours à plus de pureté. Nos petites transes. Après c’est le temps, et la façon que l’on a de réinventer les mots dont on a besoin pour dire tout haut ce qu’on a pensé autrement. Qu’il s’agisse de descendre d’un tas de malaise, de se laisser suspendre au dessus d’un dégât, de promettre une maison qui ne vient pas, ou de jurer à sa belle que he loves you dans toutes les langues. Aujourd’hui c’est carte quasi-blanche à tout cela. Mathieu Boogaerts est auteur, compositeur, il concocte en ce moment un album et se raconte, pour une part, sur la scène de la Java à Paris chaque mercredi soir: il es notre invité cet après-midi.

L'image qui se développera tout à l'heure est vraie, plus vraie que nature, sinon ça valait pas le coup de venir. La poésie de la fin s'écrit en anglais dans le texte, avec les mots de Hugh Macdarmid... Pour l'instant, à 16h02,  la comédienne Marilu Marini déballe sa bibliothèque et c’est sur le chemin d’Ithaque qu’elle nous mène aujourd’hui: un poème du grec Constantin Cavafy qu’elle garde à son chevet.

On prend rendez-vous pour les Javas du mercredi. On refait tout demain, en différent, ça suffit pour aujourd’hui.